Después de la lluvia...

Viene la noche...

Viene la noche partida en soles
a desmembrar embrujos

Aquí nadie es lo que fue
Ni vino
Ni agorero
Ni dioses

Todos venimos a ser cantos
de los recuerdos más antiguos
a ser voz para milenios

Somos esclavos y amantes
a quienes nadie puede matar
Tambores del mar
enredaderas de carne.



Flora Calderón Ruiz

te dije que llovía....

 

 

Te dije que llovía? y cuando llueve...llueve!
no queda otra que meterte entre las gotas...
y ver como se diluye todo, se desvanece,
se licúa y se escurre ( y vos adentro!)
como agua entre los dedos...

Aplastamiento de las gotas - Julio Cortázar-

APLASTAMIENTO DE LAS GOTAS

 

Yo no sé, mirá, es terrible cómo llueve.

Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris,

aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros,

que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de  otro...

qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana,

se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados,

va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.

Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra

con los dientes mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga

majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada,

una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida,

brotan en el marco y ahí mismo se tiran, me parece ver la vibración del salto,

sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer

y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortázar

de "Historias de cronopios y famas"

Pido perdón... -Flora Rodriguez Lofredo-

Que me perdone esta tierra si no supe
recrear su belleza en mis palabras,
si no supe explicar todo el encanto
de sus campiñas desnudas, sus montañas,
si no supe dibujar el colorido
de sus lagos azules-verde-malva,
si no supe recrear en mi poesía
el majestuoso vuelo de las águilas,
si no pude percibir acaso
el Ande con sus nieves invioladas.

Que me perdone esta tierra si no supe
escoger las palabras
que hablaran por mi pluma y por mi verso
de los rojos fulgurantes de sus albas,
de su cielo infinito y de sus noches
tachonadas de estrellas purpuradas.

Que me perdone esta tierra si no supe
escuchar el tumulto de sus aguas
el misterio de tanta gris arena
y el grito de sus piedras milenarias.

No me culpen si acaso no he podido
encerrar tanto SUR en mis palabras.

Flora Rodriguez Lofredo

poeta patagónica

 

Deseo...

Deseo que hoy y siempre tengas el coraje
 de levantar vuelo y volar siempre alto, muy alto,
 con la cabeza en las nubes y

los pies bien fijos en el suelo...
 Deseo también que cuando estés volando sepas mirar para abajo

 y ver que existen criaturas mucho más pequeñas que tú

y cuán grande e importante eres delante de ellas,

 y que en esa misma proporción, también mires para arriba

y veas cómo es de grandioso el cielo quete cubre

y percibas el tamaño de tu pequeñez frente al universo...

"Desconocido"

Francisco Alvarez Hidalgo

No seas caminante que transita
con aire distraído mi paisaje;
ni tedioso rapsoda que recita
en monótono acento su mensaje;
detente en mí, aunque sea de visita,
da su sentido auténtico al lenguaje;
camina y habla como si este día
fuera tu hora final, también la mía.

Desconocido. Pasas y sonrío.
No sé por qué, porque no sé quién eres.
Ni me asistes, me oprimes ni me hieres,
ni de tu porte extraño desconfío.

Eres, como soy yo, sólo un navío
que se cruza en el mar, y no requieres
saber la ruta, analizar poderes,
ni comparar lo tuyo con lo mío.

Puedo alcanzar tu mano con mi mano,
y te siento, no obstante, tan lejano
como si hubiera entre ambos un abismo.

Sobrenada en tus ojos una historia
que puede ser olvido o ser memoria;
no sé si eres mi hermano, o soy tú mismo

"Dicen los originarios..." (de Eduardo Galeano)

 

 

Dicen los originarios

 

¿Que tiene dueño la tierra?

¿cómo así?

¿Cómo se ha de vender?

¿Cómo se ha de comprar?

si ella no nos pertenece, pues.

Nosotros somos de ella...sus hijos somos.

Así siempre, siempre.

Tierra viva. Como cría a los gusanos, así nos cría.

Tiene huesos y sangre.Leche tiene

y nos dá de mamar.

Pelo tiene, pasto, paja, árboles.

Ella sabe parir papas. Hace nacer casas.

Gente hace nacer.

Ella nos cuida y nosotros la cuidamos.

Ella bebe chicha, acepta nuestro convite.

Hijos suyos somos...

¿cómo se ha de vender?

¿cómo se ha de comprar?

 

 

Eduardo Galeno de "Memoria del fuego"

Piel de fósforo - Roberto Vicario

Un fósforo se enciende de pasión....

Para matar la llama y la pasión

un soplo de silencio ...basta!!!.

Para que no te vayas te encierro entre palabras

para que no te vayas

el hambre de mis manos no alcanza

ni sirven ventanas clausuradas

ni puertas, ni candados

ni caminos redondos

que te traigan de nuevo a mi lado

Para que no te vayas

el nudo de un beso no basta

no basta mi andar peregrino

por la piel de tu alma

no basta una gota de nube en tu pais  

de arena y de llamas 

donde la sed es un angel desnudo, mendigo del agua

Un angel que tiene tu misma piel de fósforo

tu piel de amor instantáneo

que sobrevive al instante y al soplo.

Para que no te vayas

abro entonces de par en par las puertas

rompo la boca absurda del candado

y te dejo en las manos del viento vagabundo de cielos de verano

para que no te vayas...me voy...

o te encierro entre palabras

y te doy las llaves de todos los caminos

para que no te vayas....

Alrededor del fuego

Cuando las cabezas de las mujeres se juntan alrededor "del fuego".
Alguien me dijo que no es casual. que desde siempre las elegimos.                       
Que las encontramos en el camino de la vida,    
nos reconocemos y sabemos  que en algún lugar de la historia de los mundos fuimos del mismo clan.
Pasan las décadas  y al volver a recorrer los ríos esos cauces,                       
 tengo muy presentes las cualidades que las trajeron  a mi tierra personal.
Valientes, reidoras y con labia.
Capaces de pasar horas enteras escuchando, muriéndose de risa, consolando.
Arquitectas de sueños, hacedoras de planes, ingenieras de   la cocina,
cantautoras de canciones de cuna.
Cuando las cabezas de las mujeres se juntan alrededor de "un fuego",
nacen fuerzas, crecen magias, arden brasas,
que gozan, festejan, curan, recomponen, inventan, crean, unen, desunen,
entierran, dan vida, rezongan, se conduelen.
Ese fuego puede ser la mesa de un bar,  las idas para afuera en vacaciones,
el patio de un colegio, el galpón donde jugábamos en la infancia.
el living de una casa,   el corredor  de una facultad,   un mate en el parque,  
la señal de alarma de que alguna nos necesita
o ese tesoro incalculable que son las quedadas a dormir en la casa  de las otras.
Las de "veníte el sábado" porque no hay nada mejor que hacer en el mundo que escuchar música,
y hablar, hablar y hablar hasta cansarse.
Las de adultas, a veces para asilar en nuestras almas a una con desesperanza en los ojos,
y entonces nos desdoblamos en abrazos, en mimos, en palabras,
para recordarle que siempre hay un mañana.
A veces para compartir, departir, construir,  sin excusas, .solo por las meras ganas.
El futuro en un tiempo no existía. Cualquiera mayor de 25 era de una vejez no imaginada.
y sin embargo ... detrás de cada una de nosotras, nuestros ojos.
Cambiamos. Crecimos.
Nos dolimos.
Parimos hijos.
Enterramos muertos.
Amamos.  
Fuimos y somos amadas.
Dejamos  

y nos dejaron.
Nos enojamos para toda la vida,
para descubrir que toda la vida es mucho y no valía la pena.
Cuidamos. y en el mejor de los casos nos dejamos cuidar.
Nos casamos,   nos juntamos,  nos divorciamos. O no.
Creímos morirnos muchas veces, y encontramos en algún lugar la fuerza de seguir.
Bailamos con un hombre, pero la danza más lograda la hicimos para nuestros hijos
al enseñarles a caminar.
Pasamos noches en blanco,
noches en negro,
      noches en rojo,      
noches de luz y  de sombras.  
Noches de  miles de estrellas
y noches desangeladas.
Hicimos el amor,    
y cuando correspondió, también la guerra.  
Nos entregamos.
Nos protegimos.
Fuimos heridas
e inevitablemente, herimos.
Entonces ...los cuerpos dieron cuenta de esas lides,     
pero todas mantuvimos intacta la mirada.
La que nos define, la que nos hace saber que ahí estamos,
que seguimos estando y nunca dejamos de estar.
Porque juntas construimos nuestros propios cimientos,    
en tiempos donde nuestro edificio recién se empezaba a erigir
Somos más sabias, más hermosas, más completas,  
más plenas, más dulces, más risueñas y por suerte,     
de alguna manera...  más salvajes.
En aquel tiempo también lo éramos, sólo que no lo sabíamos.
Hoy somos todas espejos de las unas,
y al vernos reflejadas en esta danza cotidiana,   me emociono.
Porque cuando las cabezas de las mujeres   se juntan alrededor "del fuego"         
 que deciden avivar con su presencia .
hay fiesta,
hay aquelarre,
misterio,
tormenta,
centellas y armonía.
         Como siempre.    
  Como nunca.
     Como toda la vida.
Para todas las brasas de mi vida,
las que arden desde hace tanto
y las que recien se suman al fogón.


-Simone Seija Paseyro-

El camino -R.Tagore

Allí donde existen los caminos, pierdo mi camino.
   En el ancho mar, en lo azul del vasto cielo nadie trazó rutas jamás.
   Las alas de los pájaros y su canto, la llamita de las estrellas,
las flores en ronda de las estaciones, ocultan el sendero.
   Y he preguntado a mi corazón:
¿Acaso tu sangre, el paso de la sangre, no conoce el camino invisible?

Rabindranath Tagore