viernes, 22 de octubre de 2010

Aplastamiento de las gotas - Julio Cortázar-




APLASTAMIENTO DE LAS GOTAS
 


Yo no sé, mirá, es terrible cómo llueve.
Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris,
aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros,
que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de  otro...
qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana,
se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados,
va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.
Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra
con los dientes mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga
majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada,
una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida,
brotan en el marco y ahí mismo se tiran, me parece ver la vibración del salto,
sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer
y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortázar
de "Historias de cronopios y famas"